О стихах

Почему стихотворения Чарльза Буковски нужно прочитать всем? Чтобы понять несколько простых вещей.Например, что Пушкин — наше не всё.
Но речь не об этом,сравнивать Пушкина и Буковски я не собираюсь. Чарльз Буковски действительно великий поэт — поэт суровой, жёсткой повседневности. Настолько серой и обычной,что кажется — в ней невозможны яркие переживания, глубокие чувства, вспышки энергии, вспышки молнии за горой... Он видит такую глубину и поэтичность в самых простых вещах, не самых приятных, отталкивающих, но окружающих всех нас каждый день.

Все мы хотим выжить!
Это – не побороть.
Это – привычно.
Это – обычная жизнь,
Уж так оно есть.

Он поэт похмелья, щетины,нецензурщины, пьянок, пьяных драк и всего того, что обычно стыдливо закрывается чёрными прямоугольниками. Он дышит на тебя своим перегаром, и после удушающей приторности современной «литературы» это воспринимается свежо. Не приятно, нет,но притягательно и бодряще.

Когда собаки воют под дождём,
Жизнь становится ненужной,
Точно старые, изношенные башмаки.
Иногда, чтоб продолжать жить,
Нужно крепко разозлиться.

Людям нужно иногда напоминать, что они умеют злиться, злость– подпорка для тех, кого эта жизнь не радует, только разозлившись, можно раскачать свои чувства настолько, чтобы снова начать смеяться. Смеяться над всем, что пугает или удручает, или раздражает. И неожиданно увидеть, как прекрасна эта дерьмовая, никчемная, ТВОЯ жизнь.
Придется тебе принять cтрашную эту реальность!

Пара рассказов Бука эквивалентна стакану портвейна.. хочется жить на всю катушку, без оглядки на отутюженных клерков, корчащих ханжеские гримасы тетушек в трамваях, на всех этих людей, забывших, что же главное в человеке.Его человечность, самоирония, смелость и чувство прекрасного. То, что открывает глаза и тебе тоже.
Даже уродливые деревья вдоль дорог, беспощадно обкромсанные до голых стволов, кажутся какими-то жизнерадостными фаллосами, стремящимися прямиком в небо, разорвать серые весенние облака. Весной его поэзия особенно созвучна моим внутренним процессам и таким же – внешним. Отчаянный ветер,скачущее настроение, постоянная натяжённость, напряжённость внутри.
Именно стихи Буковски завершают и соединяют разброд в душе в особое хрупкое и невозможное состояние.

Дождь по-прежнему лил –бессердечный,
Манящий, сволочной,вульгарный, бесконечный,
Прекрасный.
Дождь. Снова дождь. Снова дождь, дождь и снова дождь.
Пару мгновений спустя я вновь уже спал, и мир
Без меня
Обходился прекрасно!

Он пишет о дожде – и о всём мире сразу. Словно бы старый пьяный друг зашёл к тебе в гости и сидит на кухне, цинично и зло изливая тебе всё, что накопилось у него на сердце. Не потому, что ему необходимо высказаться, а потому что тебе не помешало бы задуматься над всем тем, что он говорит.А говорит старина Бук буквально обо всём, что видит и что привлекает его внимание. О собаках, о женщинах, о дожде, о скачках, о стариках, о поэзии, о Моцарте, о пьяницах, о драках, то есть о себе. И о тебе.
Невозможно после прочтения практически любого из его стихотворений не отложить книгу и не улыбнуться: «да-да, точно, старик, у меня так же». Его стихи полны горького понимания паскудности и нескончаемой красоты этого мира, они отточено выверены до каждого слова,до самой последней фразы.
Именно финальные строки собирают стих в цельное произведение, они делают его ёмким и удивительно полно передающим тот всплеск, тот концентрат чувств,то, что он пытался или надеялся, что получится, донести до нас.
Даже умирая он не переставал описывать все больничные реалии и думы, с присущей ему иронией и грустной усталой мудростью. В «больничном» цикле Буковски подводит некий итог своей беспутной жизни, прикидывает, какой счёт ему выставят в конце. И это его абсолютно не пугает и не стыдит.
Он не сожалеет ни о чём, он прожил жизнь. Он её ПРОЖИЛ.

/27 июн 2011 Соня Гайворонская/